噼啪。

火光跳动。

映出四张没有表情的脸。

这里是北极圈内一座废弃的气象站，刚刚，一架名为“幽灵”的运输机，用一种近乎坠毁的姿态，一头扎进了附近的山坳里。

机身在雪地里犁出百米长的伤疤，停在了这栋只剩个生锈铁穹顶的破屋旁。

现在，屋里屋外是两个世界。

屋外，是能把骨头缝都吹透的暴风雪，发出鬼哭似的尖啸。

屋内，是死一样的寂静。

只有火舌舔舐木头的声音。

燃料是刚拆下来的一扇门，和两把椅子。橙黄色的光把他们的影子拉得老长，在斑驳的墙壁上扭曲、摇晃，像一群挣扎的鬼魂。

没人说话。

悲伤这东西，堵在喉咙里，说不出来。

“啵！”

一声轻响打破了沉寂。

隗山，这个壮得像头熊的男人，用牙崩开了伏特加的木塞。他没喝，站起身，走到门口，任由灌进来的风雪抽打在他脸上。

他将大半瓶澄澈的烈酒，一滴不洒，缓缓倾倒在门外的雪地里。

酒液渗入，了无痕迹。

只有一股浓烈的酒香，混着寒气，倒灌回屋。

“敬阵亡者。”

他的声音粗哑，像是两块石头在硬搓。

说完，他仰头，将剩下的小半瓶酒灌进喉咙，从喉管到胃里，像烧起了一条火线。他面不改色，仿佛喝的是水，随手将空酒瓶顿在火堆旁。

一套动作，干脆，利落。

这是他们的仪式。

火堆另一边，凌霜跪坐在地上，正用一块干净的软布，一遍遍擦拭着她的匕首。

擦得很慢，很用力，每一个角度，每一寸刀锋，都像是要嵌进她的骨头里。那专注的样子，仿佛这世上只剩下她和这把饮过血的凶器。

这是她的仪式。

角落里，筹海蜷缩着身体，把一台从运输机上抢救下来的工具箱摊在地上。他腿上放着一块外壳变形、布满裂痕的数据硬盘。

他的手指冻得通红，还在微微发抖，却捏着一把比牙签还细的镊子，撬开扭曲的金属壳，清理着里面的冰碴和灰尘。

他的眼睛里布满血丝，专注得像个准备拆除炸弹的工兵。

周源用命换回来的东西，他要让它活过来。

这是他的仪式。

江澈看着他们，看着自己的队友。

胸口堵得慌，像塞了一团浸了水的棉花，又沉又闷，喘不过气。

周源死了。

因为他。

不，因为他的命令。

这个念头一冒出来，就像一根针，狠狠扎进心脏。

他猛地站起身，推开那扇吱呀作响的铁门，一头撞进了外面的风雪里。

“呼——！”

世界瞬间被染成一片惨白。

狂风像无数把小刀子，从四面八方刮过来，试图钻进他身体的每一条缝隙。能见度不足三米，入眼之处，除了雪，还是雪。

作为队长，他不能在队友面前倒下。

旗帜，不能倒。

所以他只能躲到这里，躲到这片没有人的白色地狱里，独自舔舐伤口。

他攥紧拳头，指甲深深陷进掌心，用尖锐的刺痛来对抗那股要把他撕碎的悲伤和……迷茫。

突然，一件厚重的外套披在了他身上，带着一丝火堆旁的暖意。

江澈猛地回头。

凌霜不知何时站在了他身后，银色的短发在风中乱舞。她没看他，也没说话，只是并肩站着，和他一起，盯着眼前这片吞噬一切的白。

沉默，是他们之间最 привычный的交流方式。

但这一次，江澈从这沉默里，读出了一种叫“陪伴”的东西。

他看着她被风雪勾勒出的侧脸，那双银灰色的眸子，依旧像冰，却不再是那种拒人于千里之外的、纯粹的冰。

冰层之下，好像……有什么东西正在融化。

不知过了多久，风雪渐小。

天边泛起一抹灰蒙蒙的鱼肚白。

两人一言不发，转身回到气象站。

篝火奄奄一息，只剩一小撮火苗还在顽强地跳动。

筹海抬起了头。

他的脸苍白得像一张纸，眼眶深陷，嘴唇干裂，但那双布满血丝的眼睛，却亮得吓人。

“好了。”

他声音嘶哑得几乎听不见，却像一声惊雷在死寂的室内炸响。

“核心存储单元……保住了。”他举起手里那块被他用各种零件和胶带勉强拼凑起来的硬盘，“可以……破解了。”

江澈的目光从筹海脸上移开，扫过一旁闭目养神的隗山，扫过身边眼神坚毅的凌霜。

悲伤没有压垮他们。

它沉淀了下来，变成了骨头，变成了脊梁。

周源的牺牲，必须有意义。

他走到筹海身边。

后者已经将那块伤痕累累的硬盘，用数据线连接到一台军用笔记本上。

屏幕亮起。

自检。

加载。

然后——

整个屏幕，被一条猩红色的、正在吞噬自己尾巴的蛇，死死咬住。

图标下方，一行冰冷的代码缓缓浮现，散发着不祥的红光。

破解难度，S级。